No todo es como parece

La verdad es que no soy partidaria de las conversaciones, discusiones o debates de índole político. No me gusta, me llena el alma de amargura. A tal punto que me molesta el uso de una maravillosa herramienta de ocio laboral como es Facebook con fines políticos, a favor y en contra. A llorar, a la iglesia; a putear, por la ventana.

Como no tengo una orientación política definida, trato – en la medida de lo posible – ni hablar a favor ni hablar en contra. Sin embargo, en este caso, voy a darle a mi amiga personal Cristina un poco de crédito, destacar un punto positivo en toda esta gestión. Es por eso que hace un tiempo que vengo reflexionando sobre las bondades de la tarjeta SUBE, tan en boga últimamente.

Para contextualizarlos un poco, SUBE es el Sistema Único de Boleto Electrónico, y surgió como consecuencia de la reiterada y ya casi alarmante falta de monedas. Gracias a esta tarjeta, los usuarios de todos los medios de transporte podemos disfrutar más de nuestros viajes porque es más rápido, más cómodo por el simple hecho de que genera menos esperas a la hora de obtener un boleto (is that so?), más seguro dado que los usuarios hacemos menos uso de efectivo, y más ecológico porque se imprimen menos tickets. En términos generales, gracias a este novedoso método, viajamos mejor. ¿Viajamos mejor?

Además de todas estas bondades y del subsidio que vamos a poder continuar gozando, se utiliza tanto en colectivos, trenes y subtes. Pero no sólo eso; ¡No, señor! También es muy útil para evitar que las personas con manitos de manteca - o mal de Parkinson, en el peor de los casos - dejen caer la parva de monedas justo frente a la máquina con una cola de no menos de diez personas detrás. Es recomendada para el Papafrita-saco-las-moneditas-frente-a-la-máquina que, a pesar de haber esperado el bondi cincuenta minutos reloj, saca las monedas en el mismo momento que le pide su pasaje al Sr. Colectivero. Y por supuesto, siempre se le caen, o no las encuentra, o son falsas y la máquina las escupe sin piedad.

Hoy elijo este espacio para dejar de lados las diferencias políticas y agradecer por este maravilloso método de pago. ¡Gracias, SUBE, por hacer nuestros viajes más cómodos y mejores!

 

La imagen es porque no se la cree ni ella

A mi público me debo

Cuando comencé a escribir en este blog, nunca lo hice con la idea de tener gente atrás leyéndolo. Fue, en principal y única medida, una manera de llevar adelante un hobby de un modo más aggiornado, y no caer en el cuaderno y la lapicera que seguramente utilizaban grandes amantes de las letras como María Elena Walsh o María Esther de Miguel como para nombrar a algunas.

Pero ayer esa irrealidad llegó a su final, cuando mi hermana me comentó que sus amigas del trabajo – en realidad mencionó a Caro, pero puede estar el resto de las secuaces – preguntan asiduamente si “¿tu hermana escribió algo nuevo en el blog?”. ¡Sudor frío por la espalda, argentinos y argentinas!

La sensación fue ambivalente. Por un lado, un halo de esperanza en mi camino ya que algún día puedo llegar a ser famosa y vivir de una pasión reprimida como es escribir. Por el otro, sentí el peso en mis hombros y espalda. ¡Comprendí lo que es la presión de la Mirtha! Mirtha, la única, la mejor, la Legrand.

Ahora entiendo que debo estar siempre perfecta, siempre inmaculada, con una sonrisa dibujada en mi rostro, peinada a la perfección (por Giordano, claramente) y depilada (prometo pasarme la Epileidy sin falta hoy mismo). Sin embargo, lo más importante es que consiga a unas Elba y Elvira, y la infaltable rosa blanca urgentemente. La Mirtha no es nadie sin ellas; yo tampoco podría serlo. Hoy mismo, Epileidy en mano, me pongo en campaña.

A mis fieles seguidores y seguidoras, prometo entregarles lo mejor, llenarlos de imperdibles anécdotas. ¡A ustedes me debo!

Desfragmentando el rígido

Hace tiempo ya que me dicen que tengo una memoria prodigiosa, envidia de varios. Para mi tía Ale, soy “Funes, el memorioso”. Datos curiosos y no tanto, información relevante y de la otra, detalles con y sin sentido son diariamente almacenados en mi memoria. La de los elefantes, creo, es un poroto al lado de la mía. Y hoy, esa sospecha llegó a su punto cúlmine.

Siguiendo mi rutina semanal, hoy miércoles me levanté temprano y cumplí con mi hora sagrada de natación. Luego de la clase, vino el baño-ablande a los tiros, me vestí y salí a tomar el 130 nuestro de cada miércoles. Inusitadamente, llegó casi sin demora y casi sin pasajeros, y yo más feliz que niño en Navidad me fui con todos mis bártulos a acomodarme en un asiento individual.

En la segunda parada, subió un hombre de unos cuarenta años. Todo indicaba normalidad salvo por el simple hecho de que enseguida le vi cara conocida. El susodicho se acomodó en un asiento doble a la misma altura de donde me encontraba yo. Gracias al avance de la ciencia, a mi oftalmólogo y a la cirugía láser que hace tres años me corrigió un astigmatismo machazo, pude alcanzar a ver la tarjeta de acceso que llevaba prendida de su cinturón. Sí, esas tarjetas identificatorias que varias empresas utilizan para permitir el ingreso y salida de sus empleados al edificio de la compañía. La misma rezaba “Pluchinotta, Leonardo”.

¡Pero, claro! El condenado éste era – en realidad, sigue siendo – el padre de un alumno que tuve allá lejos por 2008. ¡Sí, señores! Hasta ahí llega mi memoria. No sólo recordé la cara, recordé el nombre de mi alumno – Marco, cómo para olvidarlo – sino que también recordé que este buen hombre trabajaba en Telmex y ahora su tarjeta era de Claro. ¿Alguien puede entender este lujo de detalle? ¿Para qué me sirve? ¿Por qué mi ya agotado cerebro se empeña en guardar estos datos que a nadie le importa y que, claramente, de poco o nada me sirven?

Esto hoy puede resultar anecdótico, simpático inclusive. Sin embargo, cuando llegue a una edad más que respetable, esa edad en que te acordás de lo que hiciste allá por 1930 cuando tenías 10 años y tu abuela te daba vino caliente antes de ir a la escuela, pero no te acordás qué almorzaste ese día este problema va a ser bastante más grave creo yo y un rígido de 5TB (cinco terabytes) no me va a alcanzar para archivar toda la data que fui almacenando con el correr de los años.

Juro que me propongo, hablo conmigo misma, le hablo a mi cerebro y trato de convencerlo que si es astuto va a dejar ir este tipo de información pero no hay caso. Estoy empezando a creer que tengo que idear una manera de poder eliminar la información irrelevante almacenada de tanto en tanto. Algo así como desfragmentar el rígido cuando la compu anda lenta como una carreta. Si alguien sabe de algún método sin tener que caer en una lobotomía, tenga a bien comunicarse por mail, sms o comentario en algún post que será más que agradecido.

Amor a primera vista

¿Existe el amor a primera vista? ¿Alguien cree en el amor a primera vista? Yo no hasta que lo conocí hace tres años; Valen me enseñó que existe el día que nació.

Algún día, vas a aprender a leer y vas a enterarte de la existencia de este blog. Ese día quiero que sepas todo lo que significás en mi vida desde el primer momento que te vi.

Mi negra preciosa: en cuanto Abi te puso en mis brazos, te amé y comencé a llorar desconsoladamente de la emoción. Después de nueve meses y una tarde interminable de trabajo, llegué al Otamendi a conocerte. Nunca un viaje en subte de José Hernández a Facultad de Medicina me resultó tan largo.

Estabas despeinada, cachivache de mi corazón, roja, hinchada, parecías el Bodoque de “La Era del hielo”, tenías los pelos renegridos como vos sola. ¡Eras feíta! Sin embargo, siempre supe que tendrías mucho potencial. Bien bajito y en secreto, me acerqué a tu oído y te dije: “la tía siempre te va a amar, por más fea que seas”.

Y así fue y así es: te amo con todo mi corazón. Tres años después, con orgullo puedo decir que tengo la mejor sobrina del Universo. Sos linda, sos dulce, sos rea, sos simpática, sos testaruda, sos ADORABLE.

Dicen que el amor materno es el más puro y desinteresado. En lo que a mí respecta, el amor que siento por vos es igual de incondicional. Siempre vas a ser mi “Turu”. Siempre, siempre, siempre vas a poder confiar en mí con la tranquilidad que daría mi vida por vos. Pequeña de ojos vivaces, ¡que los cumplas muy feliz! Ser tu tía es mi mayor orgullo.

¿Qué te puedo decir?

Éste fue el diálogo con mi jefa, hoy:

Erica: Pero, Dolo, decime ¿es buena?

Dolo: Y, Eri, es mi amiga. ¿Qué te puedo decir? Para mí es la mejor.

Sencillamente, es lo más objetiva que puedo ser.

Avísenle que es más arriba

¿Lo soñé? ¿Es creencia popular? (Como la historieta de untarte con tomate para aliviar las quemaduras solares que me enseñó mi abuela) ¿Es un mito urbano? Lo cierto es que a mí me contaron que los ciegos por no hacer uso de uno de los sentidos tienen el resto más desarrollados. Es por eso que tienen una agudeza superior en cuanto al tacto, al olfato, al gusto y a la audición.

Bueno, entonces que alguien le avise al murciélago vecino de este detalle peculiar porque el muy papafrita se choca constantemente con la persiana de mi dormitorio, y así interrumpe mi ya alerta y sobresaltado sueño.

Sí, estoy durmiendo superficialmente como hace ya casi dos años y…PUM; minutos después…segundo PUM. ¿Y el olfato para distinguir el hormigón de las paredes de la madera de la persiana? ¿Y el tacto en las diversas texturas? ¿Y el GPS y su inconfundible “recalculando”?

Perejil, ¿qué andás tomando? ¿Será algún miorrelajante para suavizar la contractura que te produce el dormir patas para arriba? Me banco tu cacota, tus ruiditos molestos de roedor pero no me jodas con la persiana. Probá con darle a tu aterrizaje unos veinte centímetros hacia el norte y estaré eternamente agradecida.

N.del. A: Evito adjuntar imagen alguna porque estos bicharracos además de ser medios nabolettis son feos como ellos solos. 

Hacia la inmortalidad

“Plantar un árbol, escribir un libro, tener un hijo”. Éstas son las tres acciones que –según José Martí – toda persona debe lograr antes de morir para transcender.

En mi caso, te cambio el árbol por las plantas de menta y de ciboulette que tengo en el balcón. No es conformismo; simplemente es lo poco que puedo plantar y mantener vivo en un modesto balcón francés.

En cuanto al libro, creo que un blog es la manera moderna y en boga de cumplir con ese objetivo. Con un poco de viento a favor, algún día edite un libro con todas las anécdotas que fui recolectando.

Eso sí: el hijo te lo debo; capaz uno de estos días te sorprenda (creo que nos sorprendemos varios y me incluyo). ¿Estoy ahora habilitada para pasar a la inmortalidad?

Servicio de información

Hace poco más de un mes, a principios de febrero, en Capital Federal, Gran Buenos Aires y varias provincias del país, nos fumamos una seguidilla de días a pura lluvia, tormentas y complicaciones varias.

Como suele suceder, hubo calles anegadas, el subte funcionaba peor que lo habitual, los colectivos no paraban y, si lo hacían, venían hasta el copete, inundaciones, autos nadando por las calles a la deriva y tantas otras particularidades.

A mí, me agarró en un negocio pero con un par de zapatos aptos para sumergir. Y así fue que me cambié los tacos tan monos que tenía puestos por las zapatillas y emprendí la vuelta a casa. Una cuadra y media antes de llegar, el agua ya me llegaba a la altura de las posaderas. Quiero aclarar que – según las últimas mediciones – el centímetro del nutricionista acusó 1.72 metros de altura. ¡Y eso no es poco!

La noche anterior, una gentil voz me informó por teléfono que se pronosticaban tormentas para esa noche y los días siguientes. Recomendaba que no saliera a menos que fuese estrictamente necesario y que evitara sacar la basura.

Dado que el amable señor hizo la llamada después de las once de la noche y que yo ya estaba enfundada en mis aposentos y maldiciendo a los diez mil demonios porque algún cabeza fresca – entiéndase por esto a madre, padre o hermana – había decidido llamar a en un horario poco decente, no tenía la más mínima intención de salir a ningún lado; menos a la calle.

Hoy – con pronóstico de fumarnos otra seguidilla de días de lluvia – recibí la misma llamada, del mismo gentil señor. Soy sincera: cuando la empecé a escuchar sabía lo que tenía para decirme y corté la comunicación antes de que terminara. Hasta ese momento, me estaba debatiendo entre quedarme en casa o ir al gimnasio. ¡Gracias, extraño de voz sensual! Me quitaste un peso de los hombros: me quedo en casita, disfrutando de este momento y sin el cargo de conciencia por no ir al gimnasio.

¿Con nombre propio?

¿Alguna vez notaron que una persona tiene un nombre y un apellido que la identifica hasta que se convierte en padre o madre? Luego de este punto de inflexión en la vida del ser humano, ese distintivo cambia. Nunca lo había pensado detenidamente; nunca hasta hace muy poquito.

Como ya todos sabrán, tengo una sobrina – Valentina – de casi tres años; como algunos sabrán, soy Profesora de inglés, docente hasta los tuétanos aunque ya no ejerza. Es por eso, por esos vicios de la profesión, que la mayoría de los juegos que tenemos con mi pequeña revoltosa tienen algún fin pedagógico.

Uno de nuestros divertimentos favoritos tiene que ver con los colores. La chiquita cuando se da cuenta de que me van a buscar inocentemente le pregunta a la mamá “¿mamo a cuscar a Dolo?”, y en cuanto me subo al auto pregunta: “¿un ato vede?” Y ya sé que está lista para jugar a nuestro juego llamado ¿Quién ve un auto...? (elegir el color de su preferencia). Así corroboré que sabe los colores y – fundamental – de que no es daltónica ni por asomo. Muchas veces pregunta “¿qué color el ato?” Y si es rojo, le digo que es de otro color y ella dice “nooo, es rojo”. Pero por lo menos yo descanso en que la criatura distingue los colores y sabe que su tía está loquísima.

También le gusta que le cante la canción del tiburón por quincuagésima vez. No es que sea cantante lírica, o que posea una voz privilegiada. ¡Qué esperanza! Cantante de ducha y no pidamos más. Sin embargo, disfruta de mi interpretación y de mis habilidades a la hora de bailar.

Así inventamos varios juegos para pasar el rato cuando viajamos en auto a la casa de mi tía Ale, a la quinta de papá o a la casa de Abi. No es que vivamos en ciudades o provincias diferentes; cuanto mucho nos separan apenas 80 km, pero es lo suficiente para jugar un rato bastante largo.

Durante estos meses de verano, nos estamos viendo bastante y casi todos los sábados y domingos me pasan a buscar para ir a alguno de los lugares mencionados. Un día, ya aburrida de buscar el “ato vede” o de hacer la mímica del tiburón, de cantar la canción de los nombres de los dedos de las manos, le pregunté cómo se llamaba su mamá y su papá. Y aquí surge mi gran asombro.

Ingenuamente le pregunté: “¿y él cómo se llama?” A lo que contestó: “Papá”. “¿Y ella cómo se llama?” “Mamá”, fue su respuesta. Acto seguido le dije: “Nooo, Alejandro Ercoli” y “Victoria Seoane”, en referencia a su papá y a su mamá respectivamente.

Lo que más llamó mi atención fue el instantáneo rechazo que le generó estos dos nombres y que seguía insistiendo en que se llamaban Papá y Mamá; incluso se enojó conmigo por contradecirle. Le costó internalizar que mamá y papá son personas con identidad propia. Ahora me ve y me pregunta cómo se llaman sus padres. Y si le llego a decir cualquier otro nombre me corrige.

Si lo sigo pensando, también ellos son responsables de este cambio de identidad. Muchas veces me sucede que si me llama Papá al celular y me tiene que dejar un mensaje de voz siempre dice: “Hola, Dolo. Soy Papá”. ¡Como si no lo supiera! Si madre me manda un mail firma “Mamucha”. Nosotros, los hijos, les cambiamos su nombre, pero ellos lo permiten gustosos.

Uno cree venir a este mundo para ser un individuo con una identidad propia. Bueno, vayan sabiéndolo: ese será el distintivo particular hasta el día en que sean padres. Después de eso, ya nunca nada será como antes; incluso sus nombres.

Un plus de positivismo

Atreverse a ser diferente

Hoy fue un día particularmente especial: me tomé el atrevimiento de vivir al revés del resto de los mortales.

Muchos sabrán – y los que no les cuento – que hoy arrancamos el mes con paro de Subtes. Los oriundos de esta ciudad sabemos que eso implica un colapso nacional. Sin embargo, eso no fue todo. ¡No, señores, no!

Ayer me fui a dormir muy cansada y con esa sensación de necesitar un buen abrazo que no había, por otro lado. Pero no importa, sin abrazo, con dolor de cuerpo y con la certeza – gracias a Crónica TV – de que no iba a haber subtes a la mañana siguiente decidí cerrar los ojos y dedicarme a descansar.

Sonó el despertador un rato antes de lo habitual y en ese momento, no sólo persistía el dolor en el cuerpo, sino que San Pedro había decido regar las planta bien temprano a la mañana. Cuando vi la calle mojada, escuché los bocinazos de autos, taxis y colectivos y entendí que el paraguas y el impermeable serían mis compañeros de aventura durante ese día, tomé la firme determinación de evitar que el malestar generalizado me afectara, y dibujar una enorme sonrisa en mi cara a lo largo de todo el día.

Y así fue que salí rauda con mis dos amigos inseparables y llegamos a la estación Belgrano R donde iba a incursionar por primera vez en mi vida en la línea Mitre. Las caras llegaban al piso en la boletería y en el andén. El malestar se incrementó cuando una voz masculina, y bastante hosca por otro lado, anunció que el servicio estaba suspendido. Cinco minutos más tarde “el tren procedente de Drago” estaba demorado. Y llegó nomás pero era una lata de sardinas. Entraron algunos apiñaditos; otros decidimos esperar el siguiente que estaba suspendido y luego demorado y luego llegó. Cartera, paraguas y sonrisa a cuestas entré en el no tan lleno vagón. A las dos estaciones, un asiento se desocupó y una sonrisa se sentó en ese espacio.

Al llegar al Banco todo era quejas, comentarios, vituperios en los pasillos, en el comedor, y en Facebook. Yo, por mi parte, feliz de poder seguir con una sonrisa y sin ganas de quejarme.

La vuelta fue más o menos lo mismo. No había subtes, tampoco había ganas de caminar hasta Retiro, pero sí había muchas personas para subir al 152. Y subí, otra vez con una sonrisa. Llegué bastante rápido teniendo en cuenta el tránsito que había; me senté al rato; la sonrisa no se borró en todo el recorrido de mi cara. Pero, ¿saben qué aprendí? No hay nada mejor que ir al revés de la corriente y poder sonreír a lo largo de todo el día cuando no se ven más que ceños fruncidos, estados de Facebook quejumbrosos y mala onda a diestra y siniestra. Eso, no tiene precio para todo lo demás existe Mastercard. 

Éramos pocos…

Sí, pero no parió mi abuela. Si así lo hiciera, no seríamos pocos; sería un milagro, sin mencionar tamaño avance tecnológico.

Resulta ser que en los últimos meses – más de doce, menos de veinticuatro – gracias a mi gran psicoloca, aka (léase also known as) Ana Leticia Palacio fui descubriendo una serie de datos asombrosos. Me fui descubriendo. A pesar de haber pasado toda mi vida conmigo misma, puedo afirmar sin titubear que no me conocía ni un poquito; era casi una ciencia oculta para mí misma. Casi dos años, meses, semanas, días y horas en esa silla más incómoda que los asientos cremita del subte y más dura que las gradas del Luna Park invertidos en autoconocerme.

Fue y sigue siendo un camino espinoso. Pasé por alegría, tristeza, angustia, parálisis, risa y llanto todo en el mismo consultorio. Descubro día a día cuáles son mis debilidades, cuáles son mis fortalezas, qué debo modificar, qué hago bien. Sigo comprendiendo por qué soy como soy, por qué debo cambiar, a quién me parezco y a quién debo imitar.

Es sabido que el gen Seoane pasó de generación en generación pero a mí me tocó un porcentaje más que generoso. De ahí proviene gran parte de mis traumas. De los más relevantes, puedo destacar la hiperactividad e impaciencia heredada de mi abuelo Tito, el orden – casi obsesivo en mi caso – imitado de mi Sr. Padre. De ambos tengo mucho; de ambos quisiera haber heredado las características más positivas.

El otro día, así, sin quererlo, sin buscarlo reparé en otro traumita. Resulta ser que mi padre, cada vez que se le pide que cuelgue un cuadro, repisa, estante o lo que sea, tiende a hacerlo siempre a dos metros sobre el nivel del mar; ahí mismo donde nadie alcanza nada. A menos, claro está, que estemos hablando de algún jugador de Básquet o el récord Guinness en altura. Sin embargo, mi padre no califica en ninguna de las dos categorías.

Fue así como el sábado, luego de casi doce meses, terminé de deshacerme de la última caja que quedaba de la mudanza. Debo reconocer que tenía puras pavadas como ser un aplique de luz y cuadros varios. Y así fue que martillo y clavos en mano, comencé a colgar uno a uno los marcos. Y siempre que presentaba el cuadro para ver cómo quedaba, nunca superaba el metro setenta y dos que acusó el centímetro en la última medición el pasado 16 de febrero de 2012. Siempre, siempre, siempre, casi indefectiblemente, el cuadro quedaba presentado a la altura de mis ojos y, posteriormente, colgado a esa misma altura. Ahí descubrí que cada vez que veo una foto, cuadro, estante o lo que sea que haya colgado mi padre, tengo que elevar el mentón unos diez centímetros hacia el norte para poder mirar hacia arriba.

Éramos pocos…y sí no parió mi abuela pero sí he descubierto un nuevo trauma, otro motivo más para pasar varias horas de mi vida en esa incómoda silla de cuero y dura como el hormigón más resistente. 

 Fotos recientemente colgadas y el piso está bastante cerquita

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Read & Learn

Hoy te voy a explicar lo que es un regalo. Un obsequio, un presente o – como ya lo mencioné – un regalo es la “entrega de un objeto sin requerir algo a cambio”; es la “manifestación de afecto dirigido a otro”.

Personalmente, creo que un obsequio es eso: la “manifestación de afecto” hacia otra persona; decirte cuánto te quiero, cuánto pienso en vos y cuánto me importás a través de un objeto que por alguna razón me hizo pensar en vos; mucho más de lo que lo hago habitualmente.

En teoría, esto es un regalo. La práctica, obviamente, cambia. El hecho de hacer un regalo para mí encierra dos connotaciones. La persona que regala puede estar queriendo cumplir con una convención social o, simplemente, lo hace porque esa acción le genera placer y sabe que va a lograr el mismo efecto en la persona que recibe ese obsequio. Algo así como dar para recibir.

Adoro hacer regalos, pero sólo cuando están dentro de la segunda categoría. Regalar por cumplir con una convención social para mí no es regalo; es cumplir con una obligación como pagar las cuentas, ir a trabajar o no robar.

Bueno, ahora ya lo sabés. Te dejo un tarea: pensá qué hiciste en los últimos tiempos y podrás concluir qué tipo de regalo recibiste. ¡Lindo acertijo!

Para mí, simplemente Cloti

Hace unos poquitos días, Cloti nos dijo a todos “hasta pronto”. Perdió la pulseada contra el cáncer a pesar de todo pronóstico; pronóstico médico no, el propio porque ella hasta último momento batalló y le dio la espalda a las estadísticas y a las opiniones.

La verdad que si tuviera que describirla no tendría palabras. Pero no las tendría porque casi no la conocí. Había escuchado nombrarla, sabía que era una de las amigas de DT de mi tía Ale, pero hasta ahí llegaba mi conocimiento sobre ella. La primera vez que – conscientemente - la vi fue en la confirmación de Nicanor y Rosario, y me llamó la atención que una señora, que intuía que era amiga de Ale, me saludara. Sin embargo, lo que más me llamó la atención fue la peluca que llevaba puesta. Cuando finalmente mis neuronas hicieron sinapsis, me acordé que Cloti estaba recuperándose de un cáncer y deduje que era ella.

Algunos podrán pensar que esta enfermedad es cruel. Yo a veces también lo pienso. Perdí a mi abuelo de cáncer y lo vi desintegrarse. Y si bien el cáncer no fue - lo que se dice - bondadoso con ella, la vida antes le puso en su camino unas amigas tan pero tan gloriosas que estuvieron a su lado incondicionalmente hasta último momento.

Recuerdo llamar a Ale para hablar sobre las pavadas cotidianas y que mi tío me dijera “te llama en un rato porque están haciendo una cadena de oraciones por Cloti”. Y sí: este cachivache y sus amigas, cada una en su casa, se ponían a rezar todas por su amiga, a la misma hora, por el mismo canal. Juntas haciendo fuerza para lograr su recuperación. Y un poco lo lograron y además la acompañaban, se alegraban con sus progresos y se entristecían con sus recaídas.

En las últimas semanas, todas, algunas, las que podían, cuando podían, organizaban sus cronogramas diarios para pasar un rato a la tarde para visitarla. No sé quién es quién pero sé de Andrea y Marta (que son las que más conozco), Patsy, Lina, y algunas otras que las vi pero no puedo relacionar nombre con cara, que  también planificaban sus agendas y priorizaban dedicarle un rato a Cloti. Todas estuvieron a su lado hasta último momento, haciéndola reír, ayudándola a que las horas pasasen más rápidamente, a las carcajadas o más calladas los últimos días, viendo cómo comenzaba a despedirse.

Algo bueno habrá hecho Cloti en esta vida que tuvo tantas personas que la quieren y a la que le dijeron “hasta otro momento” con mucha tristeza. El lunes hablé con Ale y, la verdad, está hecha un perejil. ¡Mirá, Cloti, si habrás dejado una huella en la vida de esta mujer! Sabemos que es imparable, que es hiperquinética, que ni los dardos de Daktari o el Prozac consiguen bajarle las revoluciones a Ale. Sin embargo, ese día estaba triste y también un poco cansada.

Si les digo que casi no la conocía, no les miento; ni siquiera sé su apellido. Repito: para mí fue simplemente Cloti. Para Ale y sus amigas, también fue Cloti, su amiga. Cloti a la que cuidaron con ternura, a la que acompañaron en todo momento, a la que hicieron reir, con la que hicieron fuerza para que se recuperara.

Cloti, estás en un lugar más tranquila pero sabé que te fuiste de acá con lo mejor que te podías ir: tuviste y seguís teniendo las mejores amigas del mundo. ¡Ahora, a pasarla bien desde allá arriba!

A pesar de todo, hago mi homenaje a SV

Una mañana agitada, a las 8:30, un señor mayor de unos 80 años, llegó al hospital para que le retiraran los puntos de su pulgar. El señor dijo que estaba apurado  y que tenía una cita a las 9:00 am. El doctor le pidió que tomara asiento, sabiendo que quizás pasaría más de una hora. Lo vio mirando su reloj y decidió examinar su herida. Mientras lo curaba le preguntó si tenía una cita con otro médico esa mañana, ya que lo veía tan apurado. El señor le dijo que no, que necesitaba ir al geriátrico para desayunar con su esposa. El doctor le preguntó sobre la salud de ella: él le respondió que ella hacía tiempo que estaba allí ya que padecía de Alzheimer. Le preguntó si ella se enfadaría si llegaba un poco tarde. Le respondió que hacía tiempo que ella no sabía quién era él, que hacía cinco años que ella no podía ya reconocerlo. El doctor sorprendido entonces le preguntó: 'Y usted sigue yendo cada mañana, aún cuando ella no sabe quién es usted?' El sonrió y le dijo:"Ella no sabe quién soy, pero yo aún se quién es ella y la amo." Al doctor se le erizó la piel, y tuvo que contener las lágrimas mientras el señor se iba, y pensó, "Ese es el tipo de Amor que quiero en mi vida. "El Amor Verdadero no es físico, ni romántico. El Amor Verdadero es la aceptación de todo lo que es, ha sido, será y no será en la vida". La gente más feliz no necesariamente tiene lo mejor de todo; ellos sólo hacen todo, lo mejor que pueden. La vida no se trata de sobrevivir a una tempestad, se trata de saber cómo BAILAR BAJO LA LLUVIA!!

PD: Simplemente, porque la historia es bellísima. Elijo pensar que es verdad.

Chichis 2.3.4 Gingerbread

El viernes 3 de febrero de 2012 es un día para recordar, una fecha que quedará marcada por el resto de la vida, un hito en la historia de la humanidad. Dentro de algunas décadas, algún presidente o presidentE argentino, vago de turno, ávido por encontrar días de ocio y relax sin fundamento de peso lo decretará feriado y conmemorará el día en que mi Sra. abuela – Angélica Noemí “Chichis” Cambas de Seoane – abrió una cuenta en Facebook (léase feisbuc).

Los libros de historia relatarán a posteriori el maravilloso logro tecnológico como una hazaña sin precedentes. En los días previos, contarán cómo Chicha se amigó con ese aparato estruendoso y desconocido para incursionar en el arte de jugar al solitario de una manera un poco más moderna. Esa estrategia fue seguida por la creación de una cuenta Gmail con el objetivo de acercar a la heroína a la tecnología 2.0 y de que dispusiese de la comunicación e intercambio de misivas del siglo XXI.

Sin embargo, los historiadores concordarán que este hecho impensado no terminó allí; no, señores y señoras (¡cómo impone esta muchacha el uso del masculino y el femenino!), dado que a los pocos días y sin causa letal aparente, Chichita tomaría la determinación de abrir una cuenta en Facebook. Los manuales relatarán la importancia de esta red social en la vida durante esos años. Tiempo después se sabrá que detrás de toda esta hazaña hubo una autora material: Nora Mabel Seoane (hija de la victoriosa prócer), cerebro de todo este movimiento en pos de la tecnología.

En relatos biográficos ulteriores, se contará cómo Chichis no sabía ni qué era una computadora, cómo se encendía, qué función cumplía en los hogares ni en las vidas de las personas. Describirían sin piedad que ni osaba acercase a la computadora, que desde hacía más de una década estaba en su casa, ni para pasarle un plumero.

Del mismo modo, manuales y estudios con un abordaje más social narrarían con detalles meticulosos la reacción de nietas y contacto de ésta ante tamaña novedad. Algún manual relataría la sorpresa inaudita de las susodichas al ver en sus notificaciones que su abuela les pedía solicitud de amistad; y hasta que una de ellas – de vacaciones con su prole en las proximidades de Río Hondo – intentó reprogramar su vuelta y ser testigo de un hecho tecnológico sin precedentes.

Catársis II

Siguiendo con la misma tónica de hacer descargos públicos por este medio voy a aprovechar la oportunidad de decirle a mi santa abuela:

Querida Chichis:


En el marco de los eventos desarrollados en la noche de ayer, si querés saber cómo y dónde están mi hermana (tu nieta), mi sobrina (tu bisnieta) y mi cuñado (tu nieto político), PREGUNTALES a ellos directamente.
Me molesta, me fastidia, me ROMPE SOBERANAMENTE LAS BOLAS, en términos más coloquiales, que me llames a MÍ para ver cómo anda mi hermana y su prole.
Gracias a Dios, a la virgen, a Lucifer, a Bill Gates, a Steve Jobs y a algún otro chitrulo enfermito de la tecnología hoy contamos con celulares, computadoras, teléfonos de línea (no nos olvidemos de este obsoleto aparato que tanto esfuerzo le llevó a Graham Bell inventarlo;¡ no seamos ingratos, por favor!) para que puedas ponerte en contacto con Vicky y saber si están bien, si algún tifón se los llevó volando, si la están pasando bien en sus merecidas vacaciones.
Si querés hablar, si estás aburrida, si necesitás escuchar una voz familiar del otro lado del cable, me podés llamar y podemos hablar, hasta quizás podamos ir a tomar algo juntas pero para hablar de mí o, en el peor de los casos, del Centro de Jubilados, pero, bajo ningún punto de vista, voy a seguir fomentando esta conducta tuya de preguntarme a mí lo que deberías preguntarle a Victoria.


Sin más, te saluda muy afectuosamente.
Tu casi-absolutamente-intolerante nieta

Catársis I

Voy a hacer uso de este espacio para hacer catársis y dejar explícitamente asentado que:
1. me molesta astronómicamente que me cambies de planes tres veces por día.

2. no me siento cómoda con el hecho de que se autoinviten a mi casa. Si no lo hice, es porque no me surgió la necesidad de tenerte invadiendo mi espacio personal.

3. me cansa, me agota física y psíquicamente tener que complacerte y tratarte con delicadeza para que no te sientas herido. ¡Ya estamos grandes! Todos tenemos nuestros mambos psicológicos, pero yo no me puedo hacer cargo de tus rollos. Te sugiero un terapeuta; un profesional de la salud mental. Para eso ellos invirtieron pilas de años: para tener las herramientas necesarias para darte una mano o varias con tus traumas. Yo, por mi parte, agradezco a Dios y a Ana Leticia Palacio que puedo con los míos; que no son pocos por otro lado. Get over it! Desde el 2007 que me ponés en este rol (y yo me dejo, detalle no menor) y, sinceramente, mi paciencia llegó a su límite.

4. que se caguen en los demás (y ni te cuento si eso está íntimamente relacionado con invadir my inner space y cambiarme los planes a diestra y siniestra). Dejame que decida yo cuándo y quién entra y sale de mi casa.

Agradezco este espacio; este momento. Apreciaría sobremanera que se me respete. ¡He dicho!

Manual del Pucho – Volumen II

Retomando el tema de los cigarrillos (ver post Según el cristal con el que se lo mire), yo sigo aumentando mis conocimientos en esta materia.
Otra vez Anto me encargó que le llevara cigarrillos camino a su casa. No sólo me molesta sobremanera ir a comprar estos desagrables tubitos blancos que – dicho sea de paso – son perjudicial para la salud Ley Nº 23.344, sino que debo soportar las burlas ante mi ignorancia sobre las especificidades del tema.
Por suerte esta vez me llamó, en vez de acudir al ambiguo mensaje de texto. Y así se desenvolvió nuestra charla:

A: “Dolo, ¿pasás por un quiosco y traés un Malboro Box y un Camel Box?”
D: Bueno (con resignación). ¿De 10 o de 20? (Ingenuamente)
A: Ayy, Dolo (Divertida). Si es Box son de 20

Si tengo que encontrar la parte positiva de todo este asunto, puedo decir que supe enseguida que estábamos hablando de cigarrillos. De las risas y burlas no me hago cargo. Sé que voy profundizando mis saberes en esta área. It´s all that matters!

¡Qué te calles!

Señora mamá, señor papá (aunque menos frecuente) en este sencillo pero emotivo escrito, le voy a pedir encarecidamente un favor.
No es raro que durante los meses estivales, mamis y papis, lleven a sus pequeños retoños a trabajar con ustedes al Microcentro. ¡Qué linda experiencia para una criatura! Todo es una aventura: despertarse temprano, viajar en algún transporte público como colectivo, subte o tren para los más osados o los menos acaudalados, y finalmente llegar a la oficina para vivenciar cómo es un día de trabajo. Es como ir a un parque temático pero en vez de ver a Mickey, sus amigos y su casa, conocemos al jefe y compañeros de mamá o papá, sacamos fotocopias y aprendemos cómo utilizar una abrochadora sin mutilarnos un dedo.
Ahora aquí está el motivo de mi llamado a la solidaridad: si va a llevar a su querubín al Microcentro y decide viajar en subte, le pido por favor, le ruego, le imploro que se asegure de que el niño o la niña no hable como loro bajo los efectos del Prozac en las escaleras del subte; menos aún si el día elegido es el lunes.
Hoy al salir del subte reparé que una vocecita penetraba en mi tímpano hasta hacerme odiar el proceso psico-fisiológico que proporciona la capacidad de oír. Creí morir, creí que el diablo brotaba de mi cuerpo y estrangulaba a la dulce personita. En este caso en particular, pude controlar mis impulsos asesinos y evitar una muerte tan temprana. Sin embargo, y dado la acumulación de cansancio que estoy experimentando últimamente, no le puedo asegurar que en una futura oportunidad pueda domar la fiera que llevo adentro.
Quedan debidamente notificados.

Sobrevivir

Hoy leí una frase que me impactó:

"Un Cáncer no es para sufrirlo; es para superarlo"

¡Qué buena conclusión! Debería escucharla todo aquel que es diagnosticado con esta enfermedad en cualquiera de sus variantes. Sin embargo me pregunto ¿qué pasa con aquellos que no lo superan? ¿Y por qué no es así?

Hace casi dos años mi abuelo Tito dejó de sufrir y no superó un cáncer de colon; hoy Cloti, una amiga de mi tía, un “sol” según sus amigas, está a punto de perder la batalla.

Son interrogantes sin respuesta, esos misterios de Dios que no tienen explicación.

A los que quedaron o están por quedar en el camino, no tengo más que decirles que su lucha es admirable. A todos, mi reconocimiento y mi más profunda admiración. Para todos ustedes son estas palabras; ustedes se lo merecen. 

Tengo la manzana, digo la cabeza, rodeada

Una fría mañana de junio de 2003, en medio de una Gastritis, descubrí mi primera cana. ¡Qué momento más duro! La vida me estaba cacheteando por partida doble: no sólo me dolía el estómago hasta doblarme en dos, sino que mi cabeza estaba dando cuenta del paso del tiempo por medio de las canas; esos indeseables cabellos blancos.

Alguna otra mañana, tarde o noche, fría o calurosa, de algún otro año ese maldito pelo se había reproducido en mi oscura cabellera. Al principio, se mantenían escondidas en las capas inferiores de mi melena. Con el tiempo, un par de las más atrevidas nacían sin tapujos en la coronilla de mi cabeza, y tan derechitas las muy descaradas que parecían cualquier cosa menos un pelo; llegué a pensar que la Ley de la Gravedad no tenía efecto en esos incipientes cabellos blancos.

Ya estamos casi mediando el primer mes de este nuevo 2012 y las muy rebeldes no me dan tregua. Las veo a lo largo de mi cabellera, en la coronilla, en las capas inferiores, en el flequillo, y hasta en las cejas y el bozo. Ésto sí que fue un baldazo de agua fría: un pelo blanco en el entrecejo y los bigotes. ¡Sunescándalounabuso!

Como si fuesen pocas las decisiones que no puedo tomar – dónde y cuándo irme de vacaciones, sacar o no el pasaporte, comprar o no un ventilador de techo – ahora también me tengo que ocupar de resolver cuestiones como si teñirme o no, qué color elegir, lo hago yo o con la ayuda de algún alma caritativa como ser mi prima Rochi o mi amiga Sole, o pago un peluquero para tales fines. ¡Esto es demasiado! Otra vez, las canas serán tema de diván. A veces pienso que para Ana (Leticia Palacio, aka la psicoloca) tenerme a mí de paciente es como un Spa. ¡Debe haber tanto loquito que entra y sale de su consultorio con temas más graves que las canas! Pero, en serio, público lector, es un tema que me quita el sueño, que me paraliza, que me cuesta resolver.

Me cuesta encontrar la salida porque me niego a caer en la rutina de teñirme cada 3, 4 o más semanas; me niego a tener que ver cómo se ensanchan las raíces; me niego, simplemente ME NIEGOOOOOO. Juro por Dios, Alá, Adonai y Lucifer que la pilotée hasta cuanto pude. Me puse tope máximo los treinta; pasé los treinta triunfalmente y llegué a los treinta y uno invicta; encontré el cloro de la pileta como aliado para no recurrir a la tintura; lo probé todo. Sin embargo, como el Reduce Fat Fast de Jorge Hané o los Easy Step, los milagros no existen y para este caso tampoco. Si querés deshacerte de los rollos, cagate de hambre y mové las cachas; si querés disimular al enemigo blanco, teñite vos, tu prima, tu amiga o dejá parte de tu sueldo mensualmente y colaborá con la economía del bendito peluquero a cambio del servicio prestado.

Las muy degeneradas siguen apareciendo y me siguen recordando a diario el hostil paso del tiempo; me siguen recordando que tendré que pedir ayuda aunque no quiera; me siguen recordando la fiaca que me da todo esta franela de la tintura. Las muy descaradas repiten a diario por medio de su presencia que...me tienen rodeada.

Veinte años... ¿no son nada?

Hace unos meses, descubrí que la cabecita blanca que aparecía en Facebook y que llevaba el mismo nombre que mi maestra de inglés de 6°grado, correspondía a mi maestra de inglés de 6° grado; efectivamente era Gilda Irsius.
Salí del interrogante porque le envié la solicitud de amistad, mensaje mediante para cerciorarme de que no estuviera agregando a alguna asesina serial, una estafadora virtual o algo por el estilo.
Hace unos días, la volví a contactar por mail para hacerle una consulta turística porque está viviendo en Panamá con su familia.
De la época en que éramos maestra-alumna, ya pasaron veinte años. ¡A la pelota! A veces me cuesta creerlo pero sí, señores, pasó esa cantidad de tiempo. Y desde que la contacté que no dejo de tener flashbacks de aquellos tiempos.
Mi primer gran recuerdo fue mi conducta; mi pésima conducta. Queridos lectores, siento vergüenza de pensar en lo mal que me portaba en esos tiempos. Si mal no recuerdo, terminé ese año lectivo con aproximadamente cincuenta malas notas. Todas ellas, hacían referencia a los mismos actos de vandalismo: “Dolores fue observada por arrojar papeles”; “Dolores fue observada por conversar en clase”; “Dolores fue observada por contestarle a su docente”. Después si bien la sintaxis de las notas cambió, sólo fue para ahorrar tinta y optimizar el tiempo aunque el contenido de los llamados de atención eran medianamente iguales: “Observada por arrojar papeles”; “Observada por conversar en hora de lectura literaria”; “Observada por esto”; “Observada por aquello”, pero siempre observada por alguna macana.
Los años pasaron, veinte en total. Ya no tengo cuaderno de comunicaciones, mamá ya no pregunta si tiene que firmar alguna mala nota al llegar del trabajo, ya no está Gilda llamándome la atención a diario. Algunas situaciones cambiaron; no muchas, no se crean. Ahora el lugar de Gilda lo ocupa Marina, no tengo cuaderno donde plasmar los llamados de atención, sólo tengo reprimendas orales, pero las observaciones continúan. Ahora son por lanzar vituperios indiscriminadamente al aire en la oficina, poner cara de pocos amigos a cuanto chitrulo me saca de mis casillas por preguntar obviedades o sinsentidos.
Me sigo asombrando de estos veinte años; me sigo asombrando de que pasaron los años pero las mañas quedaron. Mañas un poco cambiadas, contextualizadas a mi realidad actual pero mañas al fin.

PD: en esta foto, estaba comenzando preescolar; acá sí era buena, callada y sumisa. La debacle sucedió 6 años después, pero la foto lo vale. 

Nunca salga sin ellos; como la Amex

Cuando decidí escribir seriamente en este blog (Ver post "Resolución del año"), prometí llevar conmigo lapicera y anotador para ir tomando nota de cuanto pensamiento, anécdota o aventura sucediera a mi alrededor.

Debo confesar que con el paso de los meses, la venida del calor y la acumulación de años, a veces se me hace trabajoso cargar con los adminículos. Sin embargo, nunca falta en mi cartera o mochila una lapicera y un post it o un volante o pedazo de papel en el cual pueda registrar el tema de mi próximo post.

Hoy yendo a cenar con amigos del Banco, se me ocurrieron tres temas; así de la nada. Antes de llegar a la casa de Anto, ya se me había ocurrido el cuarto. Todo quedó debidamente registrado en mi Post it. ¡Qué sería de mí sin ellos!

Ahora que lo pienso, también cuento con el celular. Debo ser una escritora a la vieja usanza; rara vez se me ocurre anotar en él mis futuros temas de reflexión.

De todas maneras, recuerde: como con la American Express, nunca salga sin ellos.

...y a Dios lo que es de Dios

Querida Hermana mía:

Retomando este tópico en el que me embarqué hace unos posts atrás, debo pedirte encarecidamente que empieces a asignarle a las personas roles específicos según las habilidades que cada uno posee.

¿A qué se debe este pedido? A tu marido. Sabés que es un gran compañero de ruta, que es un excelente padre pero el pobre chico no posee determinadas habilidades. Mandarlo a comprar ropa de nena solo, sin el consentimiento de una mirada femenina, sin la palmada aprobatoria en la espalda tuya, de su madre, su suegra o – en el peor de los casos – una vecina es una de éstas. ¡Una locura con mayúsculas!

Ayer – martes 17 de enero de 2012 – te fuiste sin más al médico y nos dejaste cual séquito privado de mayordomo y doncella a Ale - mi cuñado, tu marido, el padre de tu hija - y a mí al cuidado de la chiquita. Como buena cuñada piola, me ofrecí a llevarme a Valen a lo de Chicha – la bisabuela en cuestión - mientras Ale se iba a elegir unos CDs y a aprovechar un poco estar él solito y su alma. Algo así como un retiro espiritual pero con él mismo, con su otro yo y dejar de lado los cuestionamientos existenciales femeninos, el gran problema todavía sin solución de los pañales o las canciones de Adriana.

Sin embargo, la vida no siempre es tan generosa porque, hermana querida, lo mandaste sin piedad a comprarle una musculosa rosita a la pequeña. Ante esa cara de preocupación, de desconcierto, de ultrajo a la libertad masculina, me vi en la obligación de ofrecerle mi ayuda y guía incondicional para ir a Cheeky. Primera escala: Musimundo. Le di tiempo y espacio suficiente para que eligiera sus CDs mientras Valen y yo mirábamos los infantiles. Si bien no encontró nada de su agrado, terminó comprando un DVD para la chiquita malcriada. Repito: es un excelente padre y esto es otro ejemplo de ello.

Segunda parada: Cheeky. Por orden de aparición, Valen, yo y atrás Ale ingresamos al local. En seguida se acercó una vendedora y amablemente le preguntó “Sí, ¿te puedo ayudar en algo?”. Me pregunto porqué se le acercó directamente a él. ¿Le vio cara de adinerado? ¿Le tenía ganas? ¿Me vio pinta de indigente? Las dos primeras cuestiones no me preocupan tanto como la última. Espero que no haya sido eso lo que motivó a la amable vendedora. Espero que no te ofendas con mi comentario pero ¡qué tupé de pensar que estoy al borde de la indigencia el de la vendedora!

A esa pregunta este pobre hombre desamparado en un negocio que exudaba estrógenos por doquier respondió con cara de desconcierto “ehhhh, una musculosa rosa pero...preguntale a ella” (y el dedo acusador iba directamente dirigido en mi dirección).

Ahí entró Tía Dolo “to the rescue”; al rescate del guardarropas de la nena pero, principalmente, al rescate de un hombre sumamente dubitativo.

El proceso después fue bastante simple: elegimos musculosa, descartamos shorts y bermudas, elegimos un vestido. Con sumo respeto, elegí las prendas pero consultaba costos y chequeaba con la chiquita que le gustara aunque a todo me contestó con su característico “no quere”, bien enfático e imperativo si vale la aclaración.

Querida hermana, sabés que te quiero, que te respeto pero sabé una cosa: “Al César lo que es del César y a Dios lo que es de Dios”. Te dejo dos recomendaciones: la ropa de nena la comprás vos o cómprenla juntos y, por favor, dale a este hombre un pibe, una personita de su mismo género, un varón y después sí mandalo a comprar pero unos botines o una pelota de fútbol, o unos calzones de Batman. Es un consejo; manejate pero pensalo.

Te saludo muy afectuosamente

Dolito

El vaso medio lleno

El día de la fiesta de fin de año del Banco, me junté con unas amigas antes de ir para La Rural a terminar el 2011 laboral a pura diversión.
Como pocas veces ese sábado no había hablado con mamá por teléfono en todo el día. Es por eso que unos minutos antes de salir la llamé para reportarme como suelo hacerlo casi a diario. A pesar de que ya era más de las 8 pm, no la encontré en su casa. Salí corriendo porque ya estaban reclamando mi presencia cuando me acordé de madre y decidí llamarla desde mi celular.
El teléfono sonó unas cuantas veces pero mamá nunca atendió; la llamé a su celular y tampoco tuve suerte. Me llamó poderosamente la atención que no estuviera ni en su casa ni en el celular.
Debo reconocer que me preocupé. Mamá no es la persona más saludable del planeta; de hecho es bastante “delicagadita” del corazón y los pulmones. Sin embargo, opté por no dejarme invadir por la preocupación. En el caso de que le hubiera sucedido algo preferí enterarme al día siguiente y poder disfrutar de la fiesta con mis amigos del trabajo. Y así fue como acuñé mi propia definición de optimismo: elijo ver el vaso medio lleno y pasarla bien.
¡Gracias, Mamucha, por llamarme dos minutos después y confirmarme que estabas bien!  

¡Mucho por tan poco!

Éstas son las cosas que me maravillan: con tan poco pero con mucha astucia logran sacarme una sonrisa.

A quién corresponda le agradezco de todo corazón porque fue el responsable de que termine la semana con una gran sonrisa.

Como para empezar, esta reflexión

Keep it simple is one of my 2012 resolutions!

Mediando el día

Ayer prometí pensar mis resoluciones para este año que recién, recién comienza. Para ser sincera, es una de las tantas cosas que no puedo hacer; como decidir dónde y cuándo me voy a ir de vacaciones.

Sí llegué a la conclusión de que mi resolución va a ser no planificar nada, simplemente ir viendo qué me depara el destino; ir jugando las fichas a medida que las vaya necesitando. Sí decidí que voy a seguir haciendo terapia con la más grande de todas: Ana Leticia Palacio.

Sí estoy empezando a decidir que voy a volver a la rutina de psicoloca una vez cada quince días. Sí estoy segura de que quiero pensar bien cada elección que tome. Sí sé que quiero hacer de este año un año alegre, productivo e inolvidable. Probablemente retome mis clases de Tap.

Por ahora eso es todo lo que pude decidir. Veremos en qué termina. ¡Ah! Me olvidaba: también voy a continuar llenando este espacio con anécdotas y sensaciones de mi vida diaria.

Vamos para adelante y a conquistar nuevos horizontes en este 2012 recién salidito del horno.